Josiel Conrad: O Sopro da Alma Carioca

📌 Frase dele que define tudo: 

"Meu trombone fala o que o morro não cala. E o samba, ah, o samba é minha oração sem igreja."

  

Josiel Konrad

Por Antonio Siqueira

Nas ruas estreitas de Madureira, onde o asfalto guarda o eco dos tambores, havia um menino que carregava um trombone maior que ele. Josiel Conrad, ainda pequeno, não sabia que aquelas notas desafinadas de latão seriam, um dia, a voz de um Rio que samba, chora e se reinventa.  

O trombonista cresceu entre becos e ladeiras, onde o sol da tarde dourava os muros das escolas de samba e o cheiro de feijoada da Tia Surica se misturava ao suor dos ensaios. Aos poucos, o instrumento pesado virou extensão do corpo: Josiel crescia, aprendia a dialogar com o mundo através das notas graves, daquela voz rouca que só o metal sabe ter. Nas noites da Lapa, entre bares que não fecham e poetas que não calam, ele descobre que o trombone poderia sim; chorar como um bluesman, gingar como um passista ou rugir como o mar de Copacabana.  

Mas Josiel não é só sopro. Há nele um compositor que escreve canções como quem escreve cartas de amor à cidade. Suas letras falam de amores perdidos no trem da Central, de rodas de samba que viram família, da fé em São Jorge e de protesto contra a segregação racial, contra a opressão ao povo preto. Na voz, ele carrega a raiz do subúrbio e a elegância do asfalto — um crooner de smoking desbotado, capaz de fazer o público dançar e, no refrão seguinte, emudecer de emoção.  

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Dizem que, em seus shows, o tempo para. O trombone desenha melodias que subiam como fumaça de barracão, enquanto sua voz, suave e áspera, conta histórias de um Rio que resiste. Nas músicas de Josiel Conrad, ouve-se os guizos do Olodum, o lamento do choro, o fogo do jazz — tudo temperado com a ginga de quem sabe que a vida é um improviso.  

Hoje, quando sobe ao palco, ele carrega consigo o peso e a leveza de uma cidade inteira. Josiel não toca: celebra. Cada nota é um encontro entre a tradição e a ousadia, entre a dor e a esperança. E o público, seja no Theatro Municipal ou no coreto da praça, entende: aquele homem de trombone e versos é um retrato falado do Rio. Um artista que, como a sua cidade, sabe transformar feridas em canção — e seguir dançando, mesmo quando o chão treme.  

🎥 Dica de conteúdo:

Josiel Konrad - Boca Nº 0 Funk Carioca 

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Fernanda Torres: A arte de permanecer

IMAGES NORTH AMERICA / Getty Images via AFP

Por Antonio Siqueira

Há algo de inquietante e, ao mesmo tempo, reconfortante em assistir a Fernanda Torres na tela. Ela não é apenas uma atriz; é uma presença. Uma daquelas figuras que carregam consigo a história do cinema brasileiro, mas que, ao invés de se ancorar no passado, segue reinventando-se, desafiando o tempo e as expectativas. Em "Ainda Estou Aqui", Fernanda nos oferece mais uma prova de seu talento inesgotável.

O filme, que poderia ser resumido em poucas linhas de sinopse, ganha complexidade e profundidade nas mãos de Fernanda que incorpora Eunice Paiva, uma mulher que, após uma perda devastadora, precisa reconstruir sua vida, a vida de seus filhos e de toda sua família. A trama, que poderia cair no lugar-comum do melodrama, é elevada pela sensibilidade da atriz, que consegue transmitir dor, esperança e resiliência sem recorrer a exageros. Cada olhar, cada pausa, cada gesto parece carregado de significado. Fernanda não atua; ela existe dentro da personagem.

E é essa existência que nos faz refletir sobre o título do filme: "Ainda Estou Aqui". A frase, aparentemente simples, ecoa como um mantra, uma afirmação de resistência. Eunice, a personagem, poderia ter sucumbido ao luto, ao desespero, ao vazio. Mas ela segue em frente, mesmo que a passos lentos, mesmo que carregando o peso da ausência. E Fernanda, com sua interpretação delicada e potente, nos lembra que a vida, por mais dura que seja, é feita de recomeços.

Mas não é apenas a personagem que nos fala sobre permanência. A própria Fernanda Torres parece dialogar com o título. Em uma indústria que muitas vezes descarta mulheres após certa idade, ela segue relevante, poderosa, indispensável. Sua carreira é um testemunho de que o talento é algo eterno sim. Desde os tempos de "Eu Sei Que Vou Te Amar" até "Ainda Estou Aqui", Fernanda construiu uma trajetória marcada pela coragem de escolher papéis desafiadores e pela capacidade de transformar cada um deles em algo memorável.

Ao final do filme, ficamos com a sensação de que Eunice, assim como Fernanda, é uma sobrevivente. Ambas nos ensinam que permanecer não é apenas uma questão de estar presente, mas de resistir, de se reinventar, de encontrar beleza mesmo nas cicatrizes. E é por isso que Fernanda Torres não é apenas uma atriz; ela é um símbolo de que a arte, assim como a vida, é feita de recomeços. E que, enquanto houver histórias para contar, ela ainda estará aqui.

Ainda Estou Aqui | Trailer Oficial |

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O Tempo De Viver o Que Nos Cabe

 

Por Antonio Siqueira

Photographed By Antonio Siqueira

A pandemia passou, mas alterou percepção geral do tempo, passamos a esquecer o clichê, “daqui até a eternidade” e começamos a viver um dia após o outro, contando as horas inclusive. Mera desilusão, para muitos foram dias severos demais em detrimento da perda de liberdade e da impossibilidade de aparecer socialmente com drinks, smartphones e muita empáfia depois de uma semana de labuta. Já para poucos saiu caro demais! Para aqueles que se importaram com as mais de 700 mil mortes no país, com o desespero de milhões de vidas perdidas mundo à fora e com as  próprias perdas na família.

Em um dia de inverno de 1953, Isaac Asimov folheava um velho exemplar da revista Time de 1932 quando viu em suas páginas a imagem de um cogumelo nuclear. Ficou petrificado. Fazendo as contas, ainda faltavam 13 anos para as explosões de Hiroshima e Nagasaki. Depois ele percebeu que essa imagem era, na verdade, a foto de um gêiser. Dessa confusão nasceu um romance de viagem no tempo chamado O Fim da Eternidade, em que se fala do século 150.000, no qual vivem muitas espécies, mas nenhuma humana.

Pelos caminhos que percorreram da declaração da pandemia até o presente momento com os últimos desastres climáticos, nosso relógio mental parece estar se transformando. Expressões como “pelos séculos dos séculos” ou “daqui até a eternidade” nos parecem absurdas, e são cada vez mais os que apontam que a seta do tempo é, na verdade, uma contagem regressiva. Afinal a percepção do tempo mudou desde março de 2020, mas nosso relógio mental está sempre em transformação. 

O cérebro é uma máquina do tempo. O tempo é esse estranho elemento que podemos contar em nanossegundos, em séculos ou em lembranças, mas que sempre escapa de nós. Podemos concordar que sim ou que não. Mas todo conhecimento possível não nos ajuda na hora de decifrar sua misteriosa mecânica. Talvez porque seja como pensar sobre nós mesmos. Segundo Carl Sagan, graças ao senso de tempo, o cérebro pensa sobre o passado para prever o futuro. O cérebro é, na realidade, uma máquina do tempo. Provavelmente, pensar para a frente ou para trás é uma velha obsessão. Não é por acaso que “tempo” é o substantivo mais usado no mundo, segundo o dicionário Oxford. E esta nova e estranha percepção do tempo de agora —essa sensação de que precisamos parar para pensar se não quisermos ir a toda velocidade para lugar nenhum— talvez não seja tão nova. 

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Cole No Seu Mural

Por Antonio Siqueira

Trouxa é o caralho!

Não autorizo qualquer órgão público ou privado, expedidor ou emissor, musical, sexual, incluindo outros gêneros, a propagar a minha intimidade entre quatro paredes pelos quatro ventos. Não autorizo alguma instituição, agência, estabelecimento, aplicativo, rede social, hacker, ex-namorado, colega de infância, primo de terceiro grau, porteiro, cachorro, gato, papagaio ou qualquer outro ser vivo na face da Terra, a dizer o que eu devo fazer com a minha vida. Não autorizo nenhum tipo de repreensão política, partidária, militarista, socialista, feminista, vigarista, Machistas, Marxistas, Xiitas, Maosístas, Chantagistas, a conter as minhas modestas alegrias. Não autorizo a intervenção de igrejas, religiões, seitas, padre, pastor, pai de santo, budista, vidente, astrólogo, esotérico ou exorcista, intencionados a me vender um pedacinho do céu em suaves prestações. Não autorizo a invasão de propriedade, de intimidade, da Polônia, das Ilhas Maldivas, dos extraterrestres de Varginha e Passo Fundo, do MIB e de todas as galáxias, que tenham por finalidade desvendar e expor as minhas mensagens privadas nas plataformas digitais. Não autorizo o altíssimo índice de desemprego, a nova reforma da Previdência que o Temer tanto aguarda co  satisfação parasitária, a inflação contínua e ascendente, as taxas de juros dos bancos, o nazismo, o capitalismo, o comunismo, o racismo, o machismo e o achismo. Não autorizo o jeitinho brasileiro, o débito automático, a propaganda enganosa, o horário político obrigatório, as cobranças indevidas da operadora de telefonia, as amostras grátis se eu comprar mais de cem reais. Não autorizo que os carboidratos ingeridos se transformem em gordura, assim como não aprovo o colesterol alto, a pressão alta, o triglicerídeo alto, a hiperglicemia, os anabolizantes, os pseudomédicos e os blogueiros fitness que posam de educadores físicos e viados de plantão. Na verdade, do porteiro ao E.T. de Varginha, todos fazem parte de um plano mirabolante para nos fazer de trouxas. Este esquema eu também não autorizo.

Autorizo, sim, depósitos não identificados na minha conta, cartão de crédito sem limite, a arte colorida nos muros das avenidas, o encontro com os amigos, o chope gelado, a batata frita com cheddar e bacon, os profiteroles de chocolate. Autorizo o fim dos pedágios, a gasolina com preço de banana, a poesia ensinada em sala de aula, mais feriados prolongados. Autorizo o banho quente e demorado sem medo de acabar a água, a diminuição da conta de luz, o lixo reciclado em toda parte. Autorizo convites para cafés, cinema com pipoca, caixas de bombom e livros de presente. Autorizo o wi-fi liberado e o bate-papo também.

Pronto, agora que está tudo esclarecido, compartilhe este texto no seu mural. Caso contrário, a sua galeria de fotos será publicada automaticamente no seu perfil, músicas sertanejas serão tocadas incessantemente no último volume em todos os ambientes, o Trump e as baratas vão dominar o mundo e você continuará vivo.

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Vinte anos depois

O melhor álbum do Pink Floyd
      depois de "The Wall"
             Por Antonio Siqueira

The Endless River by Pink Floyd

Embora o embrião de The Endless River seja as sessões de The Division Bell, o disco em nada se parece com um TDB II como muitos comentam, muito pelo contrário, é um disco onde Rick Wright está na liderança com David Gilmour e isso nos remete ao Floyd early seventies com recursos de estúdio do século XXI como já foi dito,inclusive,anteriormente pelo guitarrista em algumas entrevistas promocionais para o disco.

Este álbum é dividido em 4 partes e abre com “Things left Unsaid” que realmente é a que mais me lembrou o PINK FLOYD dos últimos anos, pois os dois últimos discos de estúdio, bem como o último disco solo de estúdio de Gilmour, começam com uma bela melodia sem compromisso cheia de teclados e com um belíssimo solo de cordas. “It’s What We Do” nos mostra Rick Wright com tudo e a música em si lembra a injustiçada parte IX de “Shine on crazy you diamond...” com um belíssimo órgão e a banda acompanhando. Os “Floydianos” de coletâneas e de discos ao vivo não conhecerão esta parte que originalmente saiu no disco Wish You Were Here em 1975, que é assinada somente pelo gênio Richard Wright e que inclusive fecha a obra. “Ebb and Flow”, a seguinte trata-se de uma continuação da primeira música que parece voltar justamente para finalizar a viagem instrumental da primeira parte do álbum.


“Anisina” talvez a mais bela do disco é uma melodia de piano de Richard Wright com um lindíssimo solo de Sax e o velho Gilmour ao seu estilo deixando a celebração mais primorosa ainda. É a canção que o Arte Vital Blog tomou a "liberdade" de produzir e publicar. Este disco, 20 anos depois do "derradeiro" The Division Bell e comandado pelo gênio criativo de Richard  Wright, nos é dado como um belo presente de começo de século. Daqui a 200 anos, talvez, eles sejam lembrados como Vivaldi, Beethoven e Johann Sebastian Bach, só que com seus singles devidamente digitalizados e intactos em qualidade e acuidade sonora. Vida longa à música de qualidade.


Pink Floyd - "Anisina" - Side 2, Pt. 4 By Arte Vital Blog

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Porquê?

Nós somos uma triste crônica construída por amigos e inimigos

O caminho lógico

Olhar o mundo e não encontrar nada. Como gritar para ao espaço e não ser ouvido, tampouco correspondido. O absoluto vácuo, solidão não existe, existe sim, o nada. A oração do rei, do rei posto, morto, desencarnado. Do rei que era justo e rude, que era sábio e  errante. O nada é o céu, mas um céu vazio... Azul. Porém vazio.

Uma vida inteira é pouco para errar, para caminhar vazio, uma vida inteira que é um universo  sem chão e, agora, sem teto.  Porém, é uma vida, Acredite. Entretanto é necessário agradecer seja lá ao que for qualquer desgraça forjada pelo que aprendemos a chamar de existência.  Somos concebidos, nascemos, vivemos sem saber ao certo para quê e para onde, mas nascemos e vivemos. Seja de uma puta louca ou de uma santa, mas estamos condenados a existir.

Dizia Jean Paul - Sartre do alto de sua genialidade existencialista: "_Existimos em Função do Futuro." Ora, antes de vivermos, a vida é coisa nenhuma. Atemporalidade? Pode ser. A imortalidade pela literatura, a filosofia como meio de ascender; Mas ascender ao quê? O cerne da escrita, da criação, da demanda desesperada de ideias. Mas vale a pena viver mergulhado em angústias e sofrimentos que só cessam (ou não) no coma eterno da morte?

Todos os escritos possuem um sentido, por que nunca se escreve para si mesmo e quem escreve detém para si o mundo. Mas quem escreve morre a cada dia e muito. A ausência. O fim! Aquele que escreve convive com isso, com perdas. Para ser um bom escritor é preciso sofrer e morrer muito a cada dia. Quando, alguma vez, a liberdade irrompe numa alma humana , os deuses deixam de poder seja o que for contra este ser livre. Porém esta liberdade chama-se morte e a morte assusta. Posso afirmar, entretanto, que esta só assusta a quem não flertou ou sentiu-a bem diante à face, diante da própria alma. E posso afirmar categoricamente que não é um fenômeno tão assustador, quando atravessamos os estágios mais dolorosos e deixamos de sentir a Dor. O alívio é o anuncio da passagem e é a sensação mais nirvânica que se pode ter.

A violência, seja qual for a maneira como se manifesta, é sempre uma derrota. A violência da vida em si contra mim, contra você e contra todos é a vitória de quem? E a derrota? A derrota já está gravada no DNA da maioria dos passantes e viventes neste orbe desajustado e vil. A traição, o desprezo, a espada, a bala que atravessa o peito, o escuro, o escarro...é tudo a mesma coisa! O alimento da maioria das almas que ocupam corpos nesta terra miserável é a maldade. Falo por mim. Alimento-me da maldade ou do amor que me dão na mesma intensidade; faço amor e faço mal com o mesmo prazer e êxtase. A natureza só é perfeita para os hipócritas que se mascaram e a reação é irmã siamesa da ação, seja ela qual for. O melhor é seguir a estrada e enfrentar o demônio mundo desprezando-o.

A misantropia não é insanidade, muito pelo contrário, é uma demonstração de bom senso quando se lida com bestas-feras à solta, agindo livremente, matando almas e corpos sob o julgo infame do livre arbítrio. Este plano terrestre foi moldado para espiação e purgatório geral. Se o espírito insiste em estar aqui, alguma coisa não vai bem. Tu és metade vítima, metade cúmplice, como todos os outros e tuas Mãos estarão Sujas. Lava-las é um simbolismo ultrapassado e ignóbil. Ridiculamente romano.

A Bíblia foi o livro mais sabotado na história da humanidade e suas crenças. O que deveria ser o referencial mais legítimo da espiritualidade, acabou sendo um elemento de indulgência vilipendiado e massacrado em sua essência pela igreja que insiste em representar Jesus de Nazaré. Porém, muitas passagens ali descritas demonstram que, de fato, o tão esperado Messias nasceu e cresceu entre os notáveis monges Essênios de Qunrã e tentou, em vão, ensinar física quântica há dois mil anos à uma humanidade que só foi considera-la quase dois mil anos depois; Lucas 21:17-19 lê-se e vivencia-se: "Todos odiarão vocês por causa do meu nome. Contudo, nenhum fio de cabelo da cabeça de vocês se perderá. É perseverando que vocês obterão a vida. " Algo não deu certo. E creia-me; é tarde demais!

É chegada a hora de ser abandonado e abandonar. É chegada a hora de sorver outras lições. É chegada a hora do ceticismo, da decadência de princípios...é chegada a hora de vestir-se de vergonha, principalmente na cara, na face oculta, nos confins do inferno íntimo e pisar no chão repleto de cadáveres vivos.


Au revoir 

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A Saga dos “Médicos Expiatórios” e os rancores excessivos de Dilma

Tudo isso com "dois ovos fritos" 
  Por Antonio Siqueira

@arte: Márcia Cristina

   


















   


      Esta novela de imbecilidades criada pelo Governo Dilma Roussef acerca dos médicos brasileiros, já ganhou os contornos do ridículo; aliás, como qualquer político brasileiro desta nova vanguarda que se preze, Dilma é despreparada, destemperada, mal assessorada, revanchista, permissiva, mal informada, mal criada, pérfida, cínica e mal enjambrada.  A Presidente, simplesmente, resolveu descontar nos profissionais da saúde, os problemas do próprio PT e sua luta de bastidores. As eleições estão próximas e os problemas batem à porta de seu gabinete presidencial. Como explicar nomeações ministeriais como a de Wellington Moreira Franco para a pasta da aviação civil? Um Bandido de Colarinho Branco renomado, conhecido e linchado moralmente pela imensa maioria do povo fluminense até hoje. E o inchaço dos 39 ministérios, para com isso sugar para si, apoio (que geram votos) de demônios que nem o inferno os quer mais? A medicina brasileira, como um todo, acabou sendo atacada e perseguida. Os próximos serão os educadores, professores e mestres acadêmicos e já prepara-se a cama para o magistério público deitar-se. Basta esgotarem-se as possibilidades no complexo contexto da Saúde Tupiniquim.

     Dilma ressuscitou o que Chávez fez há muitos anos, recrutando  milhares médicos cubanos, sem pagar nada em dinheiro. Usava a explicação: Cuba recebia em petróleo, indispensável. Essa mesma falta de petróleo levou Cuba a se ligar à então União Soviética. Antes de chegar ao poder em 1959, Fidel era um lutador romântico, nenhuma ligação com os comunistas. Raul, sim, comunista desde mocinho, ficou no segundo plano, sem influir ou aparecer. Quando surgiu a “crise dos mísseis”, que completou 50 anos agora, Fidel já era “vermelhíssimo”, jogou fora a aura de libertador do seu país, perdeu a admiração do mundo e a minha também. Este escriba que vos informa, já ficou 3 horas em pé na concha acústica da UERJ ouvindo um discurso de Fidel Castro, acompanhado de um grande amigo e colega de jornalismo independente, debaixo de uma chuva fina e fria. Descobri que os discursos dele tinham um alvo e um lugar comum: Os EUA. Em termos de humanismo: Zero. E, cheguei à decepcionante conclusão de que o povo cubano é  achacado de maneira imoral e tirana...e isto me doeu.

    A informação que a OMS (Organização Mundial de Saúde) atualizou e publicou sobre o repasse dos salários aos médicos cubanos escravizados pelo socialismo sabotado da Ilha, é de que estes indivíduos que atuam no Sri Lanka, em Bangladesh e nas Filipinas recebem 100 dólares abatidos de uma valor que varia entre 3000 a 5000 dólares mensais por profissional. É trabalho escravo. Isso passa antes pelos cofres do instituto pan-americano, acabando nos cofres do governo cubano e financia a ditadura e os charutos dos ditadores.

     Só que em Cuba, há 25 faculdades de medicina (todas públicas), e uma Escola Latino-Americana de Medicina, na qual estudam estrangeiros de 113 países, inclusive do Brasil. É uma escola notável de bons médicos, sem sombra de dúvidas, porém sucateada. Sucateada como as instituições hospitalares públicas em todo o território brasileiro, principalmente nas grandes capitais. Alguns médicos tiram dinheiro de seus próprios bolsos para que seus pacientes não morram e isso é uma realidade fácil de constatar: basta ir até eles, entrevistá-los numa consulta, ou mesmo observar o que está à sua volta, com o mínimo de bom senso e acuidade moral. Enquanto isso, o Governo Dilma-Lula-PT constrói estádios, promove uma grande farra bilionária em termos de mordomias como transporte em aviões da FAB de famílias inteiras de servidores e políticos vampiros e insiste impertinente, no projeto do Trem-Bala. O Governo Federal está praticamente pedindo que novas manifestações sejam convocadas, dessa vez por causa de uma obra cara, desnecessária, feita sob medida para agradar – e repassar bilhões de dólares – para multinacionais. Tudo isso (com dois ovos fritos em cima), em um país em que a população está refém de um sistema de transporte interestadual e intermunicipal de passageiros arcaico, em que um cartel incrustado há anos nesse mercado, impede a realização de novas licitações, obtendo, na justiça, sucessivas liminares para manter cartórios feudais que resistem desde a época do regime militar. Como exigir que estes médicos saiam da suas cidades, abandonem suas vidas e suas casas para encarar nos interiores  deste país as condições precárias da Saúde Pública? Quando se recusa um salário de Dez mil Reais para tal empreitada, algo deve estar muito errado? Há algo de podre no Reino do PT! Subterfúgios mais que "necessários" para se manter um poder corrupto e desviar o foco de casos como o julgamento dos mensaleiros, por exemplo.

     E o povo, como marionetes sem personalidade e pensamento próprio, contaminou-se pela onda de linchamento público e moral dos profissionais de medicina do país. Eu diria que a cultura do Brasil atual é a do "eu quero meu". Conheço médicos fantásticos, solidários, humanos e espiritualizados. Amigos ou não, são bons e ainda são a maioria. E eu mesmo fui vítima de um erro de diagnóstico que, por pouco, não comprometeu a minha vida há 30 anos. Existem profissionais de conduta ignominiosa em todos os segmentos e setores da sociedade; Da mesma forma que existem engenheiros imbecis, juízes injustos, professores preguiçosos, enfermeiros descuidados, administradores corruptos, advogados bandidos, arquitetos alienados, jornalistas desonestos, empresários ladrões, policiais assassinos, militares dementes, assistentes sociais que não gostam de pobres, garis bêbados demais, caminhoneiros irresponsáveis, frentistas incendiários... Em suma: a cultura de formação dirigida e a conduta ética, aqui, não acompanham o crescimento tanto da economia doméstica, quanto da economia  Global. E o governo do PT sucateou hospitais de forma tão desgraçada, que estes, não demoram muito, serão privatizados e muitos estão sendo fechados (o Graffée Guinle e a criminosa intenção de acabar com as APAES são bons exemplos). Existem exceções, generalizar não é o melhor caminho e os médicos brasileiros, há tempos, têm formação igual ou melhor que cubanos, espanhóis ou portugueses.

     A política da “Lei de Gerson”, a “vantagem” em tudo que se faz profissionalmente ou não, é uma doença contagiante que vai do Gari que varre a sua calçada até o Presidente da Nação, há exatos 124 anos disto do que chamam de República. O Brasil arcaico essencialmente agrário do Colonialismo Ibérico vive, respira e consome seus novos escravos. Agora importa escravos, para financiar uma ditadura travestida de socialismo. O que por si só devem fazer Marx, Engels, Trotsky e Sartre removerem-se em seus túmulos.

Colaboração e Arte: Drª Márcia Cristina


Para relaxar por conta deste macabro momento, a beleza da música cubana e toda sua harmonia:

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